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楼主 |
发表于 2015-10-2 21:56
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只看该作者
来自：北京
折一枝寒山凝碧，
上有白雪堆积，
数不出青针瘦密，
云海苍茫万里。
燃一缕苍炱升起，
松香久散不去，
心思如余烬收集，
研磨得如此细腻。
总有一砚风雨，
流连过峰石贫瘠，
夫曰“曲水流觞，已为陈迹”，
以千古而序。
总有一纸淋漓，
恣意如虬根百曲，
所谓老树迎客，林海奔啼，
分明是墨乡故里。
拨一炉枯炭未熄，
琥珀剔透欲滴，
避不开春潮带雨，
老街晒薪临溪。
投一把丁香碎粒，
捣作丹青浓郁，
光阴被冻入胶泥，
玲珑似一方印玺。
总有一砚风雨，
流连过峰石贫瘠，
夫曰“曲水流觞，已为陈迹”，
以千古而序。
总有一纸淋漓，
恣意如虬根百曲，
所谓老树迎客，林海奔啼，
分明是墨乡故里。
听说一点如漆，
是游龙灵眸初启，
几欲腾空破壁，扶摇而去，
将天地洞悉。
听说一行绝句，
残艳似故人手笔，
或于牌楼村驿，藤黄扇底，
恍然道：“原来是你。”
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楼主: 萧逸晴
发表于 2015-10-10 10:26
